Não há gosto nem cheiro de cigarro
na casa, na boca,
nem cinzeiro na mesa do computador.
Não tem mais graça ouvir blues,
tomar vinho, escrever poemas,
nem graça mais tem viver
assim mais pro fim que pelo meio,
proibida do meu prazer.
Parece até que eu respirava melhor
e o cansaço era menor.
Parece que a inspiração
acontecia entre a fumaça
das insones madrugadas.
Procuro o cigarro
para mais esta apoteose
e desencontro a suposta poesia...
A inspiração espremeu-se
e se foi
pela minima fresta da janela
não mais aberta,
a primeira vez em tantos anos
e invernos.
Parei de fumar, parei de viver...
Que inferno!
Começo a morrer.

Suzette Rizzo_ October 28, 2008